Vete,
cálido viento del alba,
márcha,
que mi niña aún duerme
desnuda sobre su cama,
y no quiero que la veas
al entrar por la ventana.
Aléjate, sátiro verde,
que rondándola no te vea,
que ya te ví de madrugada
levantando su vestido,
volteando sus enaguas,
tendidos en la azotea.
Del corazón de los mares
van surgiendo melodiosas,
susurrantes armonías,
cual murmullos orquestales
de sus oleajes torrenciales.
Cadencia, ritmo, compás,
que va asentando las notas
que van dictando furiosas
las aguas de la mar bravía.
Torrente que va muriendo
en valerosa avanzadilla,
presagio de tempestades,
divino redoble que muere
melodioso sobre la orilla.
